Eu tinha ouvido muito sobre apedrejamentos antes de entrar no combate. Pensei que esse dia seria como qualquer outro. Sentamos e observamos, observamos e sentamos sobre a vila que chamavam de lar, uma missão de reconhecimento especial como nenhuma outra antes. Buscando um deus quando o coração do homem é governado pela lei.
Nunca soube o seu nome, eu a chamo de Jasmine apenas para poder dar um nome a um rosto. Apropriado, já que a conheci no Oriente Médio, bem vigiada de onde não poderíamos ser vistos. Como anjos guardiões, no entanto, apenas ficamos lá e a vimos sangrar. Vimos você aceitar o que é uma crença comum, um direito que muitos dão como garantido.
Uma imagem vale mais que mil palavras, fico pensando se eles viram o que os tons de cinza mantiveram ocultos. Você não tinha mais de 13 anos, uma garota da vila local cercada pelos outros. Homens vestidos de preto, um estava acima de todos os outros, diferente dos demais. Ele estava no comando, eu e o Bobby pudemos perceber. Tiramos fotos do rosto dele e as enviamos, esperando que um dia possamos mandá-lo para o inferno.
Até hoje, nunca soube qual foi o seu verdadeiro crime. Ler? Escrever? Talvez apenas se divertir? Você foi jogada no chão como um trapo sem valor. A primeira pedra veio de um jovem com a sua idade, o impacto que ouvi foi mais alto para mim do que para o Bobby. O sangue espirrou pelo sol, aterrissando na primeira poeira que se acalmava. Como você sobreviveu à primeira pedrada, não consigo dizer, desejando que você tivesse morrido em vez de ouvir aquele grito.
Os próximos 15 minutos foram os piores. Pedra após pedra, eles passaram e espancaram sua pobre alma. Poças de sangue já começavam a se formar. Infiltrando-se na terra, transformando-se em um cinza/vermelho opaco, alimentando a carne do desconhecido. Sentamos e observamos, registrando cada segundo. Tão impotentes e sem esperança, devido às suas leis. A sharia permitiria isso para sempre.
Por anos, não me lembrava, escondido em um buraco escuro, muito escuro. Até que ouvi uma história semelhante e tudo voltou à mente. Sentado no carro, chorando, perguntando de onde tudo veio, para onde tudo foi. Eu assisti uma jovem ser apedrejada, no sentido bíblico, até que ela parasse de gritar. Sua respiração alimentou o vento da morte que carregou todos nesses costumes tradicionais. O sangue dela infiltrou-se na terra, que centenas antes também alimentaram. Isso é o Afeganistão, meninos e meninas, [palavrão] como isso é o motivo pelo qual às vezes eu apontava uma arma para a minha garganta.
Este artigo foi publicado originalmente no The Havok Journal.
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